domingo, setembro 28, 2008

Para ti, palavras de antes e de hoje

Também o tempo.
E o mar invadindo a praia. Saltando sobre a falésia. Namorando descaradamente a noite.
Claro que te desejei.
No fim.
E a floresta que o meu desejo construiu existe num estranho e longínquo país sem grandes ambições mas com árvores-de-mar em todos os jardins.
E estou cheia de ti.
E interrogo-me sobre a razão desta invasão. E percorro todos os caminhos por nós habitados numa fracção de noite. Atrevo-me mesmo em todos os fascínios. Ignoro todas as tabuadas que nos deram. Aos costumes digo merda sem ambiguidades.
Assim o mundo.
A continuação dos dias nevoeiro nesta vila meridional. O saber de ti como pão para a boca. E a invasão do medo. O despertar de sentimentos há muito esquecidos na minha quotidiana permanência.
E só agora reparo como tudo é estranho.
É uma paisagem de animais marinhos petrificados no meio de todos os naufrágios sob um sol ardente de desejo.
É a pedra que queria remover.
É o ter-te e não saber-te muito embora todas as cidades estejam abertas ao amor.
É o inventar de palavras novas. O perceber de todas as conversas. O esquecimento de mim. Dos outros. O nascer da água em todos os oásis do meu corpo.
E por isso quero agora um tempo sem dividendos.
Assim a noite, o silêncio aberto pela tua ausência ou pelas verdades que me deixas.
Assim o estar sòzinha como uma Deusa e como uma Deusa reconstruir-te enquanto o mar permanece no fundo da minha história.
Assim todas as vitórias e derrotas rebentando agora na minha memória de mulher-animal adulto.
E são mais as derrotas. As ausências. Apesar do sorriso. Da poesia rasgando a indiferença.
As palavras. E tu.
A armadilha da imensa sabedoria dos mais velhos.
E abraço o nascer do sol com o teu nome brincando com a rebeldia das ondas.
E sei do amor nesta estrada aberta mais à raiva do que ao sonho.
Navegar.
Abrir contigo as velas deste barco e literalmente esquecer-me desta sociedade codificada na mentira.
Navegar.
Por um minuto que seja.
Por um sorriso que te nasça no seio desta multidão indiferente.
As palavras como facas.
E falei das pedras. Dos rios. Das mulheres. Das tuas mãos a qualquer hora. E por isso respirei a alegria dos jovens animais.
Então o relógio pára. E não só ele.
Abertas todas as interrogações sobre ti.
E todos os rituais.
E quando a cidade perguntou o teu nome apenas respondi que te chamavas homem.
Assim não irão inquisidores ao dicionário saber da tua medida, e o que é mais grave, do teu sabor.
Mas não poderemos esquecer que haverão outras cidades. Outros homens, outras mulheres. E outros velhos e velhas.
E todos eles ao saber de nós gritarão de escândalo e masturbar-se-ão na sua vulnerabilidade de animais às portas do inverno.
E os donos de todas as catedrais continuarão a alimentar-se dos ingénuos, a transformar os glaciares em nojo.
Apesar de tudo aqui estarei.
E a minha cidade não terá norte nem sul, nem mentiras em todas as estátuas.
Todos os textos falarão de amor como de todos os degelos.
Todas as mãos serão possíveis.
E ficarei na planície à tua espera, naturalmente, para haver cidade de habitar.

1976 . Fevereiro

Para Luíza, por uma sexta-feira com pôr-do-sol

Olha, camarada.
Sabes o que ela me deu?
A noção do poema,
o amor sem contrastes violentos.
Talvez por isso
o ter dado a César o que César mereceu
e a mim
o peso da terra.

Dia para Luíza....
Se fosse mágico inventaria a chuva,
os rostos desolados, a grande cidade tristeza.
Assim, deserto,
invento uma paisagem de animais de Verão,
brinco com Chico, Betânia,
adivinho a erva fresca da manhã,
os amantes navegando à contra-luz,
as conversas hábeis que constrois.
Depois, sonho,
rasgo a terra com o teu sorriso-brisa,
e sei-te mulher,
nesse teu jeito de beberes a vida,
com esses olhos,
sàbiamente insubmissos.

Manel (Fev.1976)

sábado, setembro 27, 2008

Goodbye Paul Newman

1925-2008

Foi solidário e podia não ter sido. Viveu fazendo o que gostava. E tinha estes brilhantes olhos azuis. Vai em paz.

terça-feira, setembro 23, 2008

A Carta de Um Homem (Sobre as Mulheres)

Não importa o quanto pesa. É fascinante tocar, abraçar e acariciar o corpo de uma mulher. Saber seu peso não nos proporciona nenhuma emoção. Não temos a menor idéia de qual seja seu manequim. Nossa avaliação é visual. Isso quer dizer, se tem forma de guitarra... está bem. Não nos importa quanto medem em centímetros - é uma questão de proporções, não de medidas. As proporções ideais do corpo de uma mulher são: curvilíneas, cheinhas, femininas..... Essa classe de corpo que, sem dúvida, se nota numa fração de segundo. As muito magrinhas que desfilam nas passarelas seguem a tendência desenhada por estilistas que, diga-se de passagem, são todos gays, e odeiam as mulheres e com elas competem. Suas modas são muito retas e sem formas, e parecem agredir o corpo maravihoso das mulheres. Não há beleza mais irresistível na mulher do que a feminilidade e a doçura. A elegância e o bom trato são equivalentes a mil viagras. A maquiagem foi inventada para que as mulheres a usem. Usem! Para andar de cara lavada, basta a nossa... sem graça. Os cabelos, quanto mais tratados, melhor. As saias foram inventadas para mostrar suas magníficas pernas. Por que razão as cobrem sempre com calças longas? Para que as confundam connosco? Uma onda é uma onda, as cadeiras são cadeiras, e pronto. Se a natureza lhes deu estas formas curvilíneas, foi por alguma razão, e eu reitero: nós gostamos assim. Ocultar essas formas, é como ter o melhor sofá embalado no sótão. É essa a lei da natureza... que todo aquele que se casa com uma modelo magra, anoréxica, bulímiaca e nervosa logo procura uma amante cheinha, simpática, tranquila e cheia de saúde. Entendam de uma vez! Procurem agradar a nós, e não só a vocês; porque nunca terão uma referência objectiva, do quanto são lindas e maravilhosas, dita por uma mulher. Nenhuma mulher vai reconhecer jamais, diante de um homem, com sinceridade, que outra mulher é simplesmente linda! As jovens são lindas... mas as de 30 para cima, são verdadeiros pratos fortes. Por Karina Zzocco, Eva Longaria, Angelina Jolie ou Demi Moore, somos capazes de atravessar o Atlântico a nado. O corpo muda... cresce. Não podem pensar, sem ficarem psicóticas, que podem entrar no mesmo vestido que usavam aos 18. Entretanto, uma mulher de 45, que entre na roupa que usou aos 18 anos, ou tem problemas de desenvolvimento, ou está se auto-destruindo. Nós gostamos das mulheres que sabem conduzir sua vida com equilíbrio, alegres, e que sabem controlar sua natural tendência à culpas. Ou seja, aquela que quando tem que comer, come com vontade (a dieta virá em setembro, não antes; quando tem que fazer dieta, faz dieta com vontade (não se sabota e não sofre); quando tem que ter intimidade com o parceiro, tem com vontade; quando tem que comprar algo que goste, compra; quando tem que economizar, economiza. Algumas linhas no rosto, algumas cicatrizes no ventre, algumas marcas de estrias não lhes tira a beleza. São feridas de guerra, testemunhas de que fizeram algo em suas vidas, não tiveram anos 'em formol', nem em Spa... viveram! O corpo da mulher é a prova de que Deus existe. É o sagrado recinto da gestação de todos os homens, onde foram alimentados, ninados e nós, sem querer, as enchemos de estrias, de cesárias e demais coisas que tiveram que acontecer para estarmos vivos. Cuidem-no! Cuidem-se! Amem-se! A beleza é tudo isto. Tudo junto!

Assinado: UM DESCONHECIDO



P.S.- Obrigada à Inês

AOS bons MOMENTOS

Atascada até ao pescoço na crise dos vigaristas, caloteiros, chantagistas, diria mesmo, inqualificáveis indivíduos que me sairam na rifa, com a alma seca, e não só, não tenho conseguido botar palavra.

É nestas alturas que os amigos do peito estão sempre presentes, nem que seja em pensamento.

Para festejar a saída da crise, aqui vai para todos eles, com uma dedicatória especial para aquela que está perto da fonte.

À nossa.


quarta-feira, setembro 17, 2008

segunda-feira, setembro 15, 2008

LiÇãO dE vIdA




A melhor maneira de se estar borrifando para quem tecla e devia deixar de teclar, para quem se queria que teclasse e não o faz, para quem nunca teclou, para quem já teclou e desistiu, para quem há-de vir a teclar, para todos os teclados, tecladores e afins...




sexta-feira, setembro 12, 2008

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PRECISA-SE URGENTE
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Preciso, querido meu, dum beijo terno.
Com a cor e o sabor que a prosa não contém.
Aceito a título de empréstimo. Devolvo em
dobro, sem contar. E ainda enfeito com
estrelas da madrugada e fitas de luar.

sexta-feira, setembro 05, 2008

Telas



Foi o que saiu naquele dia em que ganhei coragem para enfrentar a tela pela primeira vez.


Gosto dele porque expressa emoções. E porque foi o primeiro.


Dei-o a quem dele gostou.

quinta-feira, setembro 04, 2008

Lágrimas do céU

Tinha-te pedido que viesses.

E contigo trouxeste a memória do cheiro a terra molhada, daquele odor quente e húmido da erva cortada e seca pelo estio, do aroma inebriante dos eucaliptos a lembrar que estão ali e do som transportado do passado da gaita de beiços e da roda de amolar.

Foste breve. Ficaram as emoções dos sentidos.

quarta-feira, setembro 03, 2008

Silêncio (estado de quem se abstém de falar)



Dizer o que se sente. Sentir aquilo que não se diz. Diria que apenas são distintas formas de expressar o sentimento. Não sente mais aquele que clama que aquele que abafa os seus gritos no silêncio.

Porque os desejos, as vontades, serão sempre esses silêncios, os silêncios do espírito.

Não fora a leitura silenciosa, às vezes desfocada dos espelhos da alma, e talvez para sempre ficassem perdidos no vácuo dos nossos medos esses gritos, esses clamores, esses desejos, essas vontades.

Silenciosa. Porque se respeitam os silêncios, porque se querem preservar as dádivas.